第12章 凡尘曙光（2/2）

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所有传奇化为模糊的“既视感”，所有羁绊以最平凡的方式延续。

故事彻底结束了。

生活平静地继续。

凡尘的曙光，第一次，真正地、温暖地，照耀着所有。

第十二章：凡尘曙光

最先回归的，是触感。

指尖下是亚麻布粗糙而干净的纹理，微微发凉。然后是身体自身的重量，沉甸甸地压在一张不算太柔软的床铺上，脊背能清晰地感觉到一根根肋骨的形状，以及与之相抵的床板弧度。一种深刻的、属于物质的实在感，将我锚定在此刻。

没有流光溢彩的基元洪流，没有碑石化的冰冷坚硬，没有坍缩与重构的宏大嘶鸣。

只有寂静。一种平常的、清晨特有的、带着些许尘埃落定意味的寂静。

我动了动手指，确认这具身体的归属。它柔软，脆弱，带着睡眠后的慵懒酸胀，以及一种…陌生的熟悉感。我是谁？

一个名字浮起，像水泡从记忆的深潭底端升起：夜璃。

对，我是夜璃。在这里，在这个临街的、总带着淡淡药油气味的小小工作室里，我是一个盲人按摩师。

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我睁开眼。

或者说，我做出了“睁眼”这个动作。眼帘抬起，世界并未因此投来光明。眼前是恒久的、柔软的黑暗，一种我早已习惯的、甚至能从中汲取安宁的底色。我不记得自己为何失明，似乎有生以来便是如此。这黑暗并非残缺，而是我感知世界的另一种方式。

听觉、嗅觉、触觉，在此刻变得格外敏锐。

窗外传来早班公交沉闷的刹车声，自行车铃清脆的叮铃，还有逐渐嘈杂起来的人语——是送孩子上学的家长，是赶早市的老人，是开始一天营生的小贩。一种鲜活、琐碎、充满烟火气的声响，编织成一张网，将这个世界温柔地托起。

我闻到了空气中飘浮的、昨夜未能完全散尽的艾草与红花油的味道，它们渗透进了木质地板和墙壁，成了这间工作室无法剥离的气息。还有，从窗缝里钻进来的、微凉的晨风，带着路边早餐摊刚刚蒸熟的包子的面香，以及一丝清冽的、属于某个遥远角落的桂花香气——秋天到了。

我坐起身，双脚摸索到床下的拖鞋。布料柔软，包裹住双足。一系列动作熟练得无需思考，这具身体自有它的记忆。我赤脚踩过微凉的地板，走到窗边，摸索着推开那扇老旧的木窗。

更多的声音涌了进来。

还有…温度。

一片温暖的、带着生命力的光芒，轻柔地覆在我的脸上、眼皮上。那感觉，像是被一只无形而仁慈的手轻轻抚摸。我知道，那是阳光。日出时分的光，还不灼人，只有纯粹的、令人想要喟叹的暖意。

它驱散了残存的、某种难以名状的凉意——那凉意似乎来自一个无比漫长、光怪陆离的梦，梦里有坍缩的星辰，有石化的身躯，有无声的歌唱，有…一个眼神灼灼如火焰的身影。但那梦的细节，已在阳光触及皮肤的瞬间，如朝露般蒸发，只留下一点模糊的轮廓，一种强烈的“既视感”，心脏为此莫名地空跳了一拍，又很快被窗外真实的市声填满。

我面向那片光源，任由它将我照亮。新的一天开始了。平凡，踏实，触手可及。

…

楼下街道对面，是一个新开工的建筑工地。

墨焰用肩膀上的毛巾擦了把汗，混着尘土的汗水立刻将毛巾染灰。他抬起头，望向那栋已初见框架的大楼，阳光正好从钢筋水泥的缝隙间穿透过来，金灿灿的，有些刺眼。

他眯起眼，下意识地抬手挡了一下。

就在那一瞬间，某种奇异的感觉攫住了他。不是阳光的灼热，也不是劳动的疲惫，而是一种…没来由的悸动。仿佛心脏被什么东西轻轻撞了一下，不疼，却让人怔忡。他望着那一片耀眼的晨光，光芒里似乎有无数细微的尘埃在飞舞，像某个古老仪式的余烬，又像是…

像是什么？

他愣神了片刻，试图抓住那一闪而过的念头或影像，却什么也抓不住。只觉得那阳光深处，似乎本该有什么，或者，曾经有过什么。一个模糊的影子？一句听不清的话？

“焰哥，看啥呢？赶紧的，水泥车快到了！”工友的喊声从身后传来，粗犷而响亮。

墨焰猛地回神，用力眨了眨眼，将那点莫名其妙的恍惚挤出脑海。他咧咧嘴，露出一个属于劳动者的、带着些许疲惫却依旧爽朗的笑容：“来了来了！喊什么，这不看着日头好，沾点福气嘛！”

他收回目光，重新握紧了手中的工具。那瞬间的悸动褪去，成了心底一粒微不足道的尘埃。他是墨焰，一个建筑工人，力气就是他的本钱，盖起实实在在的房子就是他的活计。那些虚无缥缈的感觉，不如手里这块砖头实在。

只是，在转身投入喧闹的工作之前，他还是不由自主地，又朝对面那栋临街的、二楼窗台摆着一盆绿植（他并不知道那屋里的人看不见）的小楼，望了一眼。

阳光正好，一切都刚刚开始。

…

街角，离建筑工地不远，离盲人按摩师的工作室也更近。

一个年轻人抱着吉他，坐在花坛边缘。他穿着洗得发白的牛仔裤和格子衬衫，头发有些乱，眼神却清亮，带着一种漫无目的的专注。脚边放着一个打开的琴盒，里面零星躺着几枚硬币。

他是阿痒。人们都这么叫他，或许是因为他总是坐不住，或许是因为他的歌听起来总像是能挠到人心里的某个痒处。一个流浪歌手，在这条街上出现没多久，却好像已经成了这里固定的一部分。

他的手指拨动着琴弦，试了几个音，然后一段旋律自然而然地流淌出来。那调子很怪，不属于任何流行的曲风，甚至没有明确的节拍，时而低回如耳语，时而清越如风铃。像是即兴哼唱，却又有着奇异的完整感。

偶尔有早起匆匆路过的行人，会投来好奇的一瞥。这旋律陌生，没听过，但不知为何，听着听着，脚步会不自觉地放慢一点。那调子里有一种难以言喻的温暖，一种遥远的、仿佛隔着一层毛玻璃般的熟悉感，让人想起童年某个无忧无虑的午后，想起某个早已遗忘却依旧安心的梦境。

有人驻足，听上一小段，然后放下一点零钱。

阿痒并不怎么看那些施舍，他只是专注地弹着，唱着。他的嘴唇翕动，哼出的歌词含糊不清，支离破碎，像是在重复一些没有意义的音节，又像是在呼唤某些早已失落的名字。

“…基石…归寂…愿…”

零星的词语混合在温暖的旋律里，尚未组成清晰的语句，便已消散在清晨的空气里，无人听清，无人解读。那似乎只是一首无意义的、却意外动人的歌谣。唱的人随性而至，听的人过耳即忘。

只有他指下的吉他，那面板上镶嵌着一块特殊的装饰物，非石非木，材质莫名，在阳光下泛着温润内敛的光泽。上面有着天然生成、却又极似人工雕琢的奇异纹路，蜿蜒交错，隐约构成一幅抽象的画面——像是星河流转，又像是无数故事被压缩沉淀后的图腾。

无人注意这块小小的装饰。它只是吉他的一部分，如同歌手和他无人听懂的歌，只是这平凡早晨的一个微小注脚。

…

我拧开了床头的旧收音机。

沙沙的电流声后，传来晨间新闻主播清晰而平稳的播报声，报道着市里的民生新闻，天气展望，以及世界某个角落发生的、听起来遥远却又与这凡尘息息要关的事件。

我一边听着，一边摸索着整理床铺，将按摩床上的白单子拉得平整无褶。药油瓶摆放的位置，毛巾的叠放，一切都有其固定的秩序。在这片黑暗里，秩序就是我看见世界的另一种光。

主播的声音平稳地流淌着。

就在一则简讯播报完毕、短暂间歇的瞬间，收音机里极其突兀地、插入了一个极轻微的声响。

“嘀——”

短促，清晰，带着一种非人的、冰冷的机械质感。像是什么精密仪器启动又瞬间关闭的音效，又像是某种…倒计时归零的提示音？

它一闪而过，快得几乎让人以为是错觉。

我的动作顿了一下。手指停在半空。

这是什么？电台的故障？信号干扰？还是…

那声音带来一种突如其来的、尖锐的熟悉感，像一根细针，试图刺破某种厚重的隔膜。仿佛在无数个轮回之前，在时间尚未开始流淌之处，我曾无数次听过类似的声音，它预示着某种开始，或某种终结。

但这感觉来得快，去得也快。新闻主播的声音已经再次响起，平稳如常，报道着下一则关于菜市场物价的新闻。刚才那一声“嘀”，仿佛从未存在过。

是听错了吧。我摇了摇头，继续手上的工作，将那份莫名的悸动归咎于清晨醒来的恍惚。这个世界是如此的平凡而具体，哪里会有什么冰冷的机械音效呢？那大概是楼下谁家的微波炉定时器响了，恰巧通过电波被捕捉了那么一瞬。

窗外，流浪歌手的吉他声隐隐约约地飘了进来，那温暖而模糊的旋律，巧妙地中和了刚才那一瞬间的诡异与冰冷。

建筑工地上，钢铁的碰撞声与工人们的吆喝声交织在一起，充满了一种粗糙的生机勃勃。

阳光又移动了一些，更加温暖地覆盖着我的手臂。

神性尽褪，万象更新。所有惊心动魄的过往，所有星辰坍缩的壮丽，所有关乎存在与真实的挣扎，都已沉淀为基石之下无人知晓的岩层，化为凡人心间一闪而过的既视感，化为一首无人听懂却倍感温暖的歌谣。

我们不再记得故事。

但当我推开工作室的门，挂上“营业中”的牌子，当楼下的建筑工人抬头擦汗，目光无意间扫过这边，当街角的歌手拨动琴弦，唱出那无人理解的旋律——

某种超越记忆的情感羁绊，如同永不断绝的暗流，正在这最平凡的晨光里，以最朴素的方式，悄然延续。

凡尘的曙光，照亮的是不再有奇迹的世界。

而这本身，或许就是所有奇迹最终、也是最温柔的归宿。