第102章 素描本的时间密码（1/2）

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我盯着手机屏幕熄灭后残留的光痕，指尖还停在“YES”键的位置。窗外雨滴滑落的声音变得清晰，像是某种倒计时的节拍。我没有动，掌心里那张量程表的边缘微微硌着皮肤，背面的字迹仿佛还带着他的体温。

但我知道，这还不是终点。

我翻开抽屉，取出那本素描本。封面已经有些磨损，边角卷起，是江逾白前两天落在图书馆的。他说“顺手放你那儿”，语气轻得像在交代一支笔的去向。可我知道，他从不会真的“顺手”留下任何东西。

我摩挲着封底内衬，指腹忽然触到一处不明显的凸起。不像纸页叠压的褶皱，更像是被刻意藏进去的薄片。我用指甲轻轻撬开一角，一层泛黄的薄膜缓缓滑出。

上面印着一串数字：2015.9.1 07:13。

心跳猛地一顿。

那是我转学来的第一天。早上迷了路，绕着教学楼多走了七分钟，推开教室门时全班的目光齐刷刷扫过来。我低着头走到最后一排，坐下时听见前座有人翻动书页，笔尖顿了一下，然后回头看了我一眼。

那个背影穿着挺括的白衬衫，发尾微翘，眉眼安静。我记不清他当时的表情，只记得自己攥紧了笔记本，手心出汗。

原来他记得。

我翻到素描本最后一页，熟悉的字迹映入眼帘：“那天你迟到的每一秒，我都记作了心跳节拍。”

字迹很轻，像是怕惊扰了什么。

我合上本子，起身穿上外套。雨还没停，但我不能等。我知道他在哪儿。

旧画室在教学楼三楼最西边，平时没人用。可每次我去，总能发现些痕迹——窗台上多了一支炭笔，角落的画架微微偏移，或者黑板边缘残留的铅笔线。像是有人来过，又不想被发现。

门没锁。

我推开门，窗帘半垂，光线被割成斜斜的两半。空气里有淡淡的松节油味，混着纸张陈旧的气息。我刚迈进一步，身后传来布料摩擦的轻响。

我转身。

江逾白从厚重的绒帘后走出来，校服扣子整齐，领口微敞。他站在光与暗的交界处，目光落在我手上那本素描本上。

“找到了？”他问。

我没答，只是盯着他锁骨下方。那里贴着一枚透明贴纸，和我手中薄膜上的时间一模一样：2015.9.1 07:13。

“你连这个都留着？”我声音有点哑。

他走近一步，距离刚好够我看清那枚贴纸的边缘——有细微的磨损，像是反复揭下又贴上。

“那天之后，我试过很多次。”他说，“把自己的心跳调到和你步频一致。发现最稳的时候，是你走进教室那一刻的节奏。”

我指尖悬在他贴纸上方，没碰。

“所以你一直在校准？”

“不是校准。”他低头看我，“是重置。那天之前，我的心跳没什么规律。那天之后，它有了固定的节拍。”

我忽然想起什么，翻开素描本扉页。原本空白的地方，不知何时浮现出一行新字，墨色很淡，像是遇热才会显现：

“这次，我想亲口告诉你，而不是等系统提醒。”

我抬眼看他。

他没回避，只是抬手，解开了衬衫第二颗纽扣。贴纸下方，皮肤上刻着极细的一行字：LX→JYB，心跳重置日。

我呼吸一滞。

“为什么是七点十三分？”我问，“我迟到了七分钟，加上十三秒？”

“不是。”他摇头，“是七分十三秒。你推门的时候，看了眼手表。我坐在第三排，正好看见你手腕上的表盘。”

我猛地想起——那天我戴的是母亲送的旧表，秒针走动时会发出轻微的咔嗒声。我低头看表的瞬间，听见后排有人咳嗽，前座的男生翻了一页书，笔尖在纸上顿了一下。

原来那一下，是因为我。

“你连这个都记得？”

“我记得你每次低头时发丝垂下的弧度，记得你答题卡涂错格子时皱眉的样子，记得你冬天总把手揣进外套口袋，只露出一节指节发红。”他声音很轻，“我不只是记得，我是用这些事，重新定义了自己的时间。”

我手指微微发抖，把素描本递还给他。

他没接，反而从口袋里掏出手机。屏幕亮起的瞬间，一条提醒弹了出来。