第168章 新月照旧伤（2/2）

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但她终于明白，有些记忆不必再藏进身体，也不该只陈列在玻璃之后。

它们需要被背出去，被踩在脚下，被风吹散在街角。

被听见，然后，被放下。

林野站在北方小城展览馆外，寒风卷着细雪扑在她大衣的领口。

玻璃门内，人影晃动，低声啜泣与惊愕的抽泣声此起彼伏。

展厅中央，十二口老式木箱如沉默的墓碑环形排列，漆皮剥落，铆钉锈蚀，每一道裂痕都像是被岁月咬过的牙印。

它们来自这片即将推平的旧居民区——拆迁户们听说“心跳博物馆”要办巡回展，竟主动送来这些曾盛过棉被、粮票、婚书的老箱子，说：“里面关着我们舍不得烧的东西。”

第一口箱被一位老太太亲手打开时，投影从内壁缓缓升起：是女人撕心裂肺的哭喊，“桂香啊——你回来！”陈桂香，那个曾在初代情绪晶体中反复低语的名字，三十年前在暴雨夜走失的女儿。

声音像刀，划开空气，也划开了观众记忆的结痂。

有人跪了下来，有人捂住耳朵却仍流泪不止。

接着是第二口、第三口……当第七口箱开启，林国栋那句颤抖的“我在听”突然响起，干涩、迟疑，却异常清晰。

那是她十五岁那次焦虑症发作后，深夜蜷缩在浴室角落录音笔录下的对话。

她从未告诉任何人，连江予安也是通过系统反向解析才还原出这段数据。

可此刻，它就这样赤裸地播放出来，像父亲第一次真正试图接住坠落的女儿。

林野站在门外，指尖抵着冰凉的玻璃，没有进去。

直到最后一口箱被掀开，全场静得能听见呼吸的颤音。

里面没有投影，只有一只白色信封，静静躺在绒布上。

信封拆开后，投影浮现：半块红蜡笔嵌在透明树脂中，边缘打磨圆润，像一枚凝固的血滴。

下方一行打印字：“妈妈也想画一幅画。”

没有人知道周慧敏是如何得知这个展览的。

更没人想到，那个曾一把火烧掉女儿日记、用戒尺打断钢琴琴键的女人，会寄来这样一件东西。

林野闭了闭眼——童年时她曾偷偷用红蜡笔在床底画过一幅画：三个人手拉手站在太阳下，妈妈笑着，爸爸蹲着抱她。

可第二天就被周慧敏发现，撕碎扔进了马桶。

“画画能考上重点吗？”

而现在，那缺失的一半蜡笔回来了。

参观者陆续走出展厅，许多人眼眶通红，却脚步轻了些，仿佛卸下了什么。

唐果走过来，轻轻搂住她的肩：“你说得对，有些展览，必须没有你。”

当晚，林野独自回到原展厅。

城市已沉入深眠，月光穿过天窗，洒在空荡的展台上。

十三枚晶体依旧悬浮，幽蓝微光映着尘粒浮动，像星河未归。

她伸手触碰最近的一颗，暖流顺指尖蔓延——仍是熟悉的情绪余温，但不再刺痛，不再拉扯。

她终于不必再为承载而燃烧。

手机震动。

江予安发来一张照片：他站在一栋老旧公寓楼下，雪落在他肩头。

他举起一块灰白陶瓷片，正对镜头，背面刻着一行小字：“妈，我听见你了。”背景里，那扇熟悉的三楼窗户黑洞洞的，仿佛仍藏着一个不敢出声的孩子。

林野抬头，望向天窗。

新月如钩，恰好悬在当年荆棘纹身的位置——左胸上方，心口正中。

如今那里皮肤光滑，唯有淡淡的浅痕，像被风吹散的藤蔓。

她轻声说：“这次，我不用再替谁活着。”

风过处，十三枚晶体轻轻一震，旋即缓缓下沉，没入展台暗格，如同归巢的星子，完成了最后的安放。

而在城市另一端，一辆印着“心跳信使”标识的巴士正驶入夜色。

车厢地板内置震动模块，随着每一次车轮滚动，传递着不同生命临终前的心跳节律。

乘客们低头静坐，有人不自觉跟着节奏轻点脚尖，像在回应某种久违的召唤。

寂静中，无人察觉，信箱深处，一封无寄件人信息的信函悄然滑入林野工作室的电子收件箱。

信封封面只印着一行小字，墨色淡如叹息：

“您已被邀请参加一场告别仪式。”

——信纸未展开，命运的下一程尚未命名。