第28章 雨巷里的半句诗（2/2）

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“你不觉得……很怪吗？”她问，声音轻得像落在伞布上的雨。

许知遥歪头想了想：“我妈说我小时候把蚂蚁搬家用树枝围起来，说那是‘微型城市’，也被骂过怪。可现在我书桌里还收着当时画的‘城市地图’。”她从书包侧袋摸出个铁盒，掀开盖子，里面躺着半张泛黄的画纸，“怪才有意思啊。正常的话，谁会记得十年前的蚂蚁城市？”

林野望着那半张画，突然想起自己被烧毁的日记本里，也画过类似的东西——用铅笔歪歪扭扭画着琴键上的小太阳，每根琴键都是阳光的形状。

原来不是只有她，会把心事藏在别人看不见的地方。

她们走到陕西南路岔口时，雨势小了些。

许知遥停住脚步，从校服口袋里摸出张折叠的便签纸，塞到林野手里：“送你的，别嫌弃。”纸角有点毛边，像是被反复折过又展开。

林野攥着便签往家走，雨水漫过她的球鞋，她却觉得脚底发烫。

直到进了家门，锁上卧室门，她才敢展开那张纸。

字迹是浅紫色的，带着点洇开的水痕：

“伞骨撑开夜，雨滴是碎玻璃

我们走在光的裂缝里

你说你怕黑

可你眼里有星”

林野的手指抚过“裂缝里”三个字，心口的荆棘纹身突然轻颤。

她“尝”到诗里的情绪——不是同情，不是安慰，是真正的看见。

那些扎在她心口十年的荆棘，竟像被春风吹过的冰棱，“咔”地裂开一道缝，渗出点温热的汁水。

她把便签夹进《成语词典》最厚的那页，夹在“否极泰来”和“破茧成蝶”之间。

夜里发烧时，她蜷在被窝里，感觉胸口像压着块烧红的炭。

迷迷糊糊中，她摸到锁骨处有黏腻的液体，打开床头灯一看，白色床单上竟凝着一行深褐色的字：“她说的话，我全都记得。”

字迹边缘还带着未干的墨晕，摸上去像刚写就的，却怎么擦都擦不掉。

林野盯着那行字，突然笑了——这是第一句，不会被周慧敏撕碎，不会被雨水冲走，不会消失的话。

后半夜雨停了，月亮从云里钻出来，照在她床头的《成语词典》上。

林野迷迷糊糊睡去前，听见心里有个声音在说：原来被记住，是这种感觉。

清晨换睡衣时，林野对着镜子愣住。

心口那片荆棘纹身边缘，不知何时凝了一圈细小的墨点，像星星撒在荆棘丛里，闪着暗哑的光。